Télérama , Emmanuelle Bouchez

Relisant Thomas Bernhard, Jean-François Sivadier s’intéresse à la figure du pianiste Glenn Gould et à deux de ses brillants contemporains. Vertigineux.

L‘auteur-metteur en scène Jean-François Sivadier accomplit un grand voyage aux racines de l’art. Non pas du sien : au théâtre, il a préféré s’intéresser à la vocation des pianistes. Depuis Italienne, scène et orchestre en 2003, où il était question d’une répétition de La Traviata de Verdi, il a prouvé son extrême sensibilité musicale. Celle-ci s’avère plus profonde encore aujourd’hui avec Sentinelles, d’autant qu’elle se conjugue à merveille avec son approche si vivante de la scène.

Tout commence par la rencontre entre un grand interprète et le directeur d’une école de musique, dans un amphi bondé d’étudiants. Ces deux-là ont autrefois partagé la même passion pianistique et l’on remonte le temps jusqu’à leur jeunesse… Ils étaient alors trois amis fascinés par le même maître — Mathis, déjà un génie en puissance, croisant le fer artistique avec Raphaël, le futur pédagogue, et Swan, qui s’évanouira plus tard dans la nature.

En s’inspirant du Naufragé, récit publié en 1983 par le dramaturge autrichien Thomas Bernhard autour de son contemporain Glenn Gould (1932-1982) — immense soliste ayant renoncé à la scène à 32 ans pour ne pas « se compromettre » —, Sivadier a creusé le profil des trois personnages en puisant dans les nombreux documentaires laissés par le virtuose qui préférait Bach et les baroques à Mozart, selon lui trop « sucré ». L’issue est moins désespérée que celle décrite par Bernhard, même si les rivalités entre artistes sont ici tout aussi radicales et tourmentées : l’art doit-il célébrer la joie, changer le monde ou se suffire à lui-même ? Portée par trois solides acteurs (dont Vincent Guédon dans la peau de Gould), cette controverse est d’emblée crédible et saisissante. Une grande toile au sol, d’abord foulée par les batailles du trio, figurera, une fois tirée vers le haut, le mur-obstacle du prestigieux concours international où les trois amis s’affrontent. Un moment de suspense vertigineux aiguisé par la danse appelée à la rescousse pour symboliser l’interprétation musicale. Au fil d’extraits de Bach, Chopin, Chostakovitch ou Rachmaninov, la métaphore opère avec force tant les acteurs assument leurs partitions chorégraphiques avec musicalité. Une belle traversée.

La Croix, Marie-Valentine Chaudon

Pour écrire Sentinelles, Jean-François Sivadier s’est inspiré du Naufragé de Thomas Bernhard, qui raconte l’amitié entre trois virtuoses du piano, dont un génie : Glenn Gould dans le roman de Bernhard devenu Mathis dans la pièce de Sivadier. « Nous jouons du piano. Mathis fait autre chose », dit Raphaël en regardant Swan.

Sous la plume alerte de Sivadier, affûtée à l’épreuve du plateau, se dessine un passionnant triangle. En un peu plus de deux heures d’une intensité hors norme, il condense quelques années d’un compagnonnage décisif. Ce récit au souffle romanesque inouï happe le public sans artifice ni intermédiaire, ni même celui de l’objet piano, pourtant au cœur du sujet. Sur la scène nue, à l’exception d’une toile, trois chaises et une table pliante, seuls agit le pouvoir infini du verbe et son incarnation radicale par les éblouissants Vincent Guédon (Mathis), Julien Romelard (Raphaël) et Samy Zerrouki (Swan). Seul face à son instrument, chaque personnage trouve dans l’amitié des deux autres un refuge apparemment indestructible. Survivra-t-il à la révélation du génie ? Plane aussi l’ombre de Sarah Stensen, concertiste de renom, mentor de Swan, et mère de Mathis qui ne supporta pas de voir en son fils celui qui allait l’éclipser. Reliés par cette figure tutélaire, les deux jeunes gens semblent les deux pôles d’une même force d’abstraction, la musique. Le premier cherche la beauté, la transcendance et la communion avec le public, tandis que le second mène une quête inflexible vers les abysses d’un art sans concession, se méfiant du « désir de plaire. Ce désir diabolique, qui fait de nous des mendiants ». Entre les deux, Raphaël rêve d’une musique politique et fédératrice, et entraîne le public dans ses doutes d’interprète. La salle tout entière vibre avec lui dans les affres où le précipite, en se refusant à lui, une partition de Chostakovitch.

On se prend à aimer ces trois amis si attachants, sans jamais se lasser de leurs affrontements pleins de tendresse. « Je t’engueule parce que je t’aime », dit Mathis à Swan, avant de le faire fulminer par une ultime provocation : « Mozart est mort trop tard ! » Leurs joutes savoureuses, où l’un ne jure que par le compositeur de La Flûte enchantée et l’autre par le scandaleux Stravinski ou le sombre Berg, évitent l’écueil du débat d’initiés. Elles ouvrent de captivants champs de réflexion où s’esquissent en filigrane des questions essentielles autour du théâtre et plus largement de la place de chacun en ce monde. Les échos sensibles de cette saga se diffractent au fil d’une pièce composée en crescendo jusqu’au point d’orgue du concours Tchaïkovski, qui scellera le destin de leur amitié. Quelle énergie, quel souffle ! Jusqu’aux ultimes minutes du spectacle, d’une grâce sublime et irréelle, étourdissante, un ballet fascinant où les comédiens donnent littéralement à voir la musique, le corps pour seul instrument. Des images qui, sitôt évaporées, nous laissent déjà nostalgiques de leur beauté brute et implacable.